Est-ce ainsi… on connaît la chanson… que les hommes vivent ? On pourrait trouver beaucoup de violence à ramasser l’existence en sept moments de tissus blanc, sept coutures de peaux ? Une sorte d’huis-clos limitant le voyage à l’éclat mort de l’image. Mais ce sont, malgré le sentiment de ritualité gelée des scènes, des figures du bonheur qui surgissent de la plaque de cuivre. Tout cet enchaînement pourrait paraître cousu de fil blanc, désespérément banal, si son apparition n’était pas écorchée par le geste mélancolique de l’artiste. Ses entailles dans ses propres entrailles.
