Ce serait une « chanson douce », la sourde méditation que l’on poursuit chaque soir dans son lit avant de s’endormir, quelque thèse extraite d’un ouvrage mêlant poème et philosophie, tout cela puis davantage à l’évidence tant s’éveille dans l’écriture de Nathalie Quintin-Riou une sorte d’innocence grave, voire de candeur charnelle, où les songes épousent les désirs tapis dans l’intimité du langage. C’est une caresse abrupte parfois. La présence d’une bouche ouverte sur des caillots de tendresse. Tout s’arc-boute ainsi à la diction souvent miraculeuse des choses, la moindre phrase s’offrant avec vivacité à la beauté naissante du monde. Char, Claude Simon en filigrane. Et Madame de Sévigné. Croquée ?