C’est l’histoire d’un Rond dans une famille de polygones aux coins aigus.
Doux reproches poreux, qui grattent la langue comme un vieux tweed.
On dépose les mots dans un coton humide à deux doigts de moisir.
On sort nos plus belles aiguilles pour découdre nos cœurs.
On pique des crises, la trame suit son cours,
On suit le même canevas chaque soir.
Mais ce soir-là, ce sera le dernier.
À toutes les âmes qui animent ma vie.
Laissez-moi aimer ma solitude, au printemps de ma vie,
Éclairez ma lanterne, les soirs d’hiver,
Cueillez les fleurs de mes jardins d’été,
Quand l’automne viendra et que les feuilles tomberont,
Je n’aurai plus peur.
