J'avais quel âge ? Onze ans, douze peut-être. Alors que je jouais au ballon en attendant les copains, une vieille dame est entrée dans la cour, devant notre maison. Cette femme a sonné chez mes parents. Au premier étage, une fenêtre s'est ouverte. C'était ma mère. "C'est pour quoi ? " "Je voudrais parler à Léon" . Léon, c'était mon père. Ma mère s'est retournée vers l'intérieur, avant de répondre : "Il ne veut pas vous parler.
Allez-vous en ! " . La vieille est restée, a sonné à nouveau. Ma mère lui a répété avec une étrange douceur de s'en aller, comme si elle la connaissait, comme si elle savait qui c'était. Alors, par trois fois, cette vieille femme a hurlé à plein poumons son désespoir : "Léon, tu ne connais pas la vérité" . Accablée, elle m'a tourné le dos sans un regard, s'est tassée plus encore sur elle-même, le corps secoué de sanglots.
Elle est repartie à petits pas aussi discrètement qu'elle était venue. Cette petite vieille que je n'avais jamais vue et que je ne reverrai jamais, c'était ma grand-mère. Il ne lui restait alors que son désespoir, et quelques mois à vivre.