Ian Farquharson s’éveilla en sursaut. On sonnait bel et bien à la porte. Dehors, il faisait toujours noir. Ian consulta la pendulette posée sur la table de chevet : quatre heures. En maugréant, il se leva et passa une robe de chambre. Sa douleur au crâne persistait. Lorsqu’il ouvrit, ce fut pour se trouver face à face avec deux hommes. Le premier, robuste et l’air paisible, était vêtu d’un imperméable bleu et coiffé d’un chapeau sombre. Il avança d’un pas et tendit à Ian un petit étui de cuir. — Mr. Farquharson ? demanda-t-il. Je suis l’inspecteur-chef Harris, de Scotland Yard. Excusez-nous de vous déranger à cette heure, mais vous vous trouvez, j’en ai peur, au centre d’une dangereuse affaire…
