Parvenir à se soigner, se guérir, s’apaiser d’une enfance blessée, d’une enfance assassinée ?
Toute une vie en distorsion, à cavaler toujours devant pour tenter de mettre à distance un sale geste qui telle une tique s’accroche, qui reste imprimé, gravé, tatoué.
Mais chaque matin que la vie m’a donné, le sale geste sournois se présentait sans que je le sache.
Alors courir et encore courir… et toujours courir pour ne plus avoir à penser. Faire pour défaire. Trop d’énergie dépensée.
J’ai beau avoir passé avec chance, ce fameux cap de la « septantaine », le buisson épineux et malsain du lieu de l’acte initiatique ignoble et destructeur demeure si précis dans ma mémoire depuis qu’il s’est révélé dans les larmes et la peur répandues. Longtemps, si longtemps après. Je pense que seule la mort saura briser le sceau, l’anneau de l’acte terrible.
L’enfant blessé peut-il oublier la tragédie ?
