Un doux froufrou dans les buissons, un frôlement d’ailes dans les nuages, et parfois un frisson dans la tête, un fourmillement tiède et poivré, de jeunes pensées, de beaux souvenirs, qui courent comme un désir d’écrire, jusqu’à en allumer la plume, à déposer sur le papier des mots à rire et à pleurer, des bouquets de vers en fleurs, des rimes en tiges de bonheur. C’est un moment à savourer, rare, éphémère, presque sacré ; le cadeau d’une muse inspirée, l’offre d’un pinceau d’herbes folles, de crayons, de gouaches tendres et molles, pour plaquer du vert pomme, du bleu lavande, du rouge cerise, des palettes de jaune et d’orangé sur mes poèmes.
