Une femme navigue entre des hommes élus. Elle se frotte à eux, s'invente au contact de leurs peaux, de leur langue, de leurs histoires. De leurs silences aussi. Il y a l'artiste, fantasque, histrionique, qui la régale de mille et une nuits récitatives. Il y a l'amant perpétuel, lunaire, décroché, qui redresse le monde et établit le socle sûr d'un amour indéfectible. Il y a l'homme. Sans autre nom possible car il est aussi la figure de l'inconnu, de l'inconnaissable, il est l'autre absolu, qui se dérobe à la prise et creuse un désir incendiaire. Quelques silhouettes féminines traversent également le paysage et y déposent leur empreinte, délicate ou éruptive.
À travers ces portraits, sans cesse repris et brodés avec un point différent (plus serré, affiné, ou qui tente un angle d'approche inédit), Bénédicte Heim crée une langue, hypnotique, presque médium- nique, qui s'attache à dire les sensations au plus près de la vérité du désir, de ses embardées, sa violence, ses métamorphoses, son retrait.
