Ma décision était prise : demain, qu’il vente ou qu’il neige, j’irais dès potron-minet à la papeterie du centre, celle dans laquelle le vendeur était aimable comme un maton de bagne, car c’était la seule papeterie proche de mon boulot, et j’achèterais un stylo-plume. Je me couchai, ce soir-là, avec un but dans la vie, l’objectif ultime qui manquait à mon existence stérile et serait pour moi, une question de vie ou de mort : j’allais écrire dans mon carnet.»
