Pour incendier la cervelle de nos chiens dans l'aube, si seuls
Les faire descendre dans leur sang, le sang, un givre
Nous aurions quoi comme roc, en pointe, au corps
Quelle involution
Nous aurions quelle salive
Quels genoux, incrustés de farine, plantés, en lumière qui faiblit, le fil
On rentrerait encore plus lourds du fond des arbres, dans l'ombre, le lait
On avalerait la mort
Sans les yeux scintillants, suppliciés
Sans la gorge déployée, entravée
D'une dernière caresse, carcasse fauve
On aurait quoi
Née en 1968, Régine Foloppe vit et enseigne à Montpellier. Auteure de plusieurs recueils et essais, dont Famines (Belin, 2023) et Baudelaire et la vérité poétique (L'Harmattan, 2019), son travail a été salué en 1998 par le prix Troubadours pour Qui parle de Fééries, et en 2002 par le prix Max-Pol Fouchet pour Tributaires du vent (Le Castor astral).
