Elle roule vitres ouvertes bouche ouverte il y a une chanson à la radio qui parle de poussière sur les meubles La route est droite vide et les fossés illuminés d'herbes grillées Dans sa main une bière perd ses bulles et une cigarette s'immole Elle pourrait rouler ainsi des siècles à tombeau ouvert avec l'enfer dans le rétroviseur
