Berlin-Schönefeld, atterrissage en sandales. Ivre. Six cent cinquante kilomètres, deux bouteilles et cent dix minutes, c'aurait dû suffire pour effacer les événements des dernières semaines. En cent dix minutes on a le temps de se recomposer, de prendre figure humaine, de bâtir une architecture de mensonges.
Je pousse ma valise dans l'aéroport, de couloirs en détours, sans effort: elle roule à la perfection. Contrairement au reste.
La température d'octobre ne me laisse aucune chance. À force de transiter je connais par coeur les portes d'embarquement, les motifs du lino, les boîtiers citron des bornes automatiques, l'affichage électronique toujours en panne. Je connais aussi par coeur ce qui m'attend.
Mon petit ami va et vient dans le hall des arrivées, armé de l'obligatoire bouquet de fleurs et des obligatoires chocolats. Large silhouette au menton carré, tout sourire, plus pour longtemps. Je respire, souffle, avance dans sa direction. Il a mis un costume. Il sait que ça lui va bien. Je transpire la tension, mains crispées autour de mes affaires. Mon côté sombre répond à sa bouille pâle, j'ai la sensation de m'enfoncer dans le lino.
Je vais devoir être méchante, maintenant. J'ai mes raisons, heureusement.
