« La vieille ne va pas me chasser », se dit l'enfant, en expirant violemment, le souffle court. Son cœur cogne dans ses oreilles, martèle son front et dans sa bouche la sécheresse est plus gênante qu'un fagot de bois brûlé. Il essuie un mélange de sueur et de larmes avec ses doigts gonflés par l'effort. La peau noir s'éclaircit aux phalanges dans des teintes de biscuit. Autour du poignet, un élastique, passé en manière de bracelet, souligne la pointe de l'os. Tout son corps tremble, gratte, transpire une eau qu'il aurait besoin de garder. Il était temps de trouver un abri avant que tout ne s'effondre. Il était temps : un enfant, c'est fragile, ça a tellement vite fait de tomber de se casser de perdre ses mots sa langue ses repères.
Thèmes : Afrique ; enfants des rues ; homoparentalité
