Je le lisais. Je connaissais un bonheur incolore dans ce dépouillement. Une guérison. Je la lisais. Je trouvais un amour dans ce dépouillement Une protection. Aussi j'étais un homme pas mâle. Pour une jeune femme. J'allais voir les chambres de son imaginaire. De retour j'agrafais sa photo sur le mur de la mienne. Les chemins de campagne en marche avec ses mots. Qui désignaient fleurs blanches et cailloux. J'avais une mère. Pas de fenêtre. Une trop décente mère. Pas de fenêtre âpre sur le vrai. Le cahier de moleskine. Sa matière sainte. Chaste. Blanche. Sa peau noire de simulacre était à lui. Comme une chose qui ne s'achète pas.
