Il y a une heure encore, je parlais de ma mère au présent. Maintenant, et pour le reste de mes jours, elle sera au passé. Elle sera mon passé. Je sais si peu d'elle. Je sais que sa propre mère l'appelait la bâtarde. Je sais qu'elle était cruelle et enjôleuse, je sais qu'elle avait aimé mon père, je sais qu'elle m'aimait éperdument, plus que tout autre, et qu'elle me l'a fait payer. Tout ce que je peux faire maintenant, c'est laisser l'écrivain que je suis devenu se pencher doucement sur sa douleur de fils pour, mot après mot, essayer de panser la plaie. Christian Estèbe signe ici un livre intense, tout à la fois bouleversant et attachant, un hymne à la vie.
