C’est le désordre et le chaos qu’implique le voyage. Des mots, des pensées cheminent sans montage et traversent les épaisseurs du mouvement. Le corps détaché poursuit des images, des bouts de vie. Ce quelque chose en soi qui vit des affinités avec l’espace.
Et l’on découvre l’instant présent, le passage des rêves et des fonds d’enfance qui nous guident vers un espace intérieur, celui que l’on croit être ou que l’on cherche. Entre le sujet et celui qui voit se dessinent une trajectoire, l’expression et la succession de vides qui s’accrochent au temps et aux idées. L’on s’y perd parfois.
Mais à l’approche du retour vient le moment de mettre tout à plat : ses affaires, ses rencontres et les vêtements que l’on a supportés, l’usure, les taches et les odeurs dont il faut se séparer. Ils ne pouvaient plus vivre de la même manière, il fallait leur donner une autre forme, celle que peut créer le rapprochement des mots, ceux que l’on assemble pour devenir soi. Un moment de bascule, une culbute intérieure qui nous pousse à repartir.
