Nous sommes les ailes métalliques d'un vieux ventilateur. La vis qui nous a suspendus au plafond se rappelle la langue du tournevis vrillant ses lèvres et le grognement du béton au moment de pénétrer. Au bout de la pièce la radio est allumée et sur l'échelle des sons grimpent les mots comme des ouvriers musclés. Quelqu'un chante : si t'aimer est une erreur, je ne veux pas avoir raison.
