Ah! si nous pouvions mûrir avec autant de perfection, racine et branche, flamboyant au coeur de notre déchéance, comme le raisin d'Amérique! J'avoue que leur contemplation me remplit d'allégresse. J'en ai taillé une branche pour me servir de canne, car j'ai plaisir à la manier et m'appuyer dessus. J'adore écraser les grains entre mes doigts et voir leur jus me tacher la main. Marcher parmi les futailles de vin violet, droites et branchues, qui gardent et diffusent un éclat pareil à la pourpre du couchant, savourer chacune du regard au lieu de compter des barriques sur un quai du port de Londres, quel privilège!
