Cependant, la nuit, roulé dans ma couverture, étendu sur la paille d'une grange bien sèche, entre le lieutenant et un chien de berger allemand qui avait déserté ses lignes, j'ai revu les poissons morts, la Moselle qui charriait ses poissons au ventre laiteux dont les écailles mortes ne brillaient plus au soleil... Je fus peut-être le seul à m'émouvoir de ce fait et à considérer cette déroute aquatique à la manière d'un conte d'Edgar Allan Poe.
