Qu'est-ce qui vous pousse à ouvrir un livre de poésie ? La curiosité, sans doute, et l'attente d'un plaisir, voire d'une jouissance. Celle-ci, ne s'épanouit ni dans le convenu ni dans la distraction, et elle vous contraint, lecteur, à être actif et à découvrir, dans le texte, comme en creux, votre désir. Le sens ne vient pas de ce que le poème veut dire, mais de ce qu'il dit. Il est dans la musique même des mots, dans l'agencement des rythmes, dans un donné à entendre tout autant qu'à voir, peut-être même à sentir ou à toucher. Ce qui crée le contact charnel dans la poésie de Patrick Argenté, c'est le mélange peut-être paradoxal de jubilation et d'effroi. Jubilation : cet étonnement émerveillé d'être au monde, d'être du monde, cette façon commune d'être avec les arbres insaisissables et les aubes déchirées. Effroi : la souffrance perpétuelle et la disparition, et voici que même les yeux sont tachés et pris dans la lente progression des rouilles. D'un objet, d'un chevalier égaré, d'un bord d'écluse, de la mer, d'un hibou, d'une cousine, le poète a fait son bois, comme disait Francis Ponge. Poésie presque concrète.
