Cette voix mate du premier temps : tu l'as au corps depuis toujours et dès le seuil franchi elle enfle au vent d'ouest, t'insuffle et te soulève. Rien ne se fige ; il se fait dans l'air vif, au bord extrême, une danse des choses, une allégresse (et même pour celui qui fut jeté dans la douleur du monde) une lumière où les très blanches ailes au vent rebroussent, inventent leur fragile dessin-destin sur le ciel provisoire.
