Troisième volet - après La Légende (1999) et les Mélancolies d'une amazone (2004) - d'une fresque autobiographique, non préméditée comme telle - tenant plus du patchwork que du panorama -, dont le motif essentiel, à défaut d'être central, est la mère de l'auteur, en tant qu'elle-même, Nanou, mais aussi en tant que dépositaire, parfois à son insu, des mystères, déchirements, incongruités, d'une lignée.
Quand Nanou - la Reine Mère, la gardienne de notre Légende - avait paru s'enfoncer dans les sables mouvants d'une insoutenable déchéance, la magie avait déserté la magicienne, et l'insouciance, l'enfant émerveillée que j'avais toujours été, peu ou prou, devant elle. Il avait fallu quitter ma benoîte existence - et la calme croisière des souvenirs revisités -, accueillir le pénultième avatar - l'ultime demeure secret - de celle que je n'avais pas vu vieillir, assumer les soins, le souci, sa colère, sa détresse - plus abyssale encore d'être méconnue -, son inconsolable nostalgie.
Pas un atome de mon corps, pas un neurone de mon cerveau ne se sont dérobés. Le sang avait parlé.
En conduire le récit, par-delà la trivialité de la situation, m'aura, sinon consolée, du moins permis de redéployer l'éventail de notre singulière - et paradoxale - passion.