Lambert se bouffait les ongles.
Le clair-obscur plongeait les trois flics dans un espace-temps imprécis, vaseux, perdus dans le compte des jours et des nuits. Une odeur d'alcool et de tabac froid avait empli la petite pièce. La fatigue s'entendait dans les voix mal réveillées, rauques malgré l'heure avancée de la matinée. Ils fumaient à la chaîne, serrés autour de l'écran, et personne dans les locaux de la préfecture n'allait leur rappeler la loi.
- Qu'est-ce qu'il fout ?
- Il se déshabille.
- C'est tout ? Ça vient d'où ce truc ?
- Un dossier de Guérin. C'est Lambert qui régale. Berlion, une cigarette écrasée entre les dents, se tourna vers le fond de la pièce : Hé, Lambert, tu veux pas le revoir ?
Lambert jeta un coup d'oeil vers la porte. La cigarette passa au coin de la bouche de Berlion, et le filtre grinça entre ses prémolaires.
- T'inquiète, Guérin est pas là !
Ils s'esclaffèrent, des rires de mépris.
- Regarde, regarde !
Les trois flics se collèrent au petit écran, expulsant des nuages de fumée compacts. (...) --Ce texte fait référence à l'édition Poche .