Nous chauffions des brindilles pour dessiner dans l’air des alphabets de braise. De là je sais la poésie autant que dans les livres.QUOI ? LE CONTENU. (extrait) Ma poésie ne parle pas de poésie Elle parle du torrent sous la grotte du pin Douglas qui cherche sa place dans nos montagnes du renard et de la poule et du fermier de l’équilibre qui jamais ne se fera entre le croc la gorge et le gardien entre la faim et le travail Elle parle des chemins qui se croisent parfois et du mal à les tenir tressés du busard et du lapin de la force et la ruse que nous avons apprises pour échapper aux griffes, aux serres, aux grilles… Elle parle de toi et de moi de cet acharnement à traverser les âges Elle parle des roches des planètes et de nous Elle parle d’une étoile sur un béret et de nous