Les groseilles, en plus de la perfection de leur forme, ont une translucidité captivante qui s'allie à un éclatant vermillon. Égrainées, elles semblent des billes minuscules dans lesquelles se joue la lumière. Il n'y a pas d'été sans l'odeur chaude et sucrée de la confiture de groseilles qui cuit ; il n'y a pas d'été sans les tartines enduites de l'écume mousseuse tiède et rose qui s'est formée au cours de la cuisson ; il n'y a pas d'été sans regarder la petite goutte de sirop rouge en train de se former sur la cuillère en bois, goutte dont la rondeur parfaite permet de savoir si la confiture est prête à être mise en pots. Au jardin, sur les arbustes au feuillage vif, elles sont disposées une à une, espacées le long de tiges grêles, vertes et claires, et forment des grappes pendantes, incarnates. Alourdies de soleil et de pulpe, elles font pencher gracieusement leur fin pédoncule ; la main n'y résiste pas : la saveur acide râpe un peu les lèvres, les pépins croqués crissent sous la dent. Une âpreté bienvenue, apaisante, dans la touffeur de l'été. Et dans la chaleur cuisante, c'est à l'ombre que l'on égrappe les petites baies rondes et rouges qui roulent sur la table de la cuisine, avant d'être confites afin de garder tout l'hiver la couleur de l'été.