Nous avions un violon tout petit dans le ventre et nous l'avons Perdu. Le violon n'est plus en nous. Il est entré dans la pierre. Sa bouche, où qu'on la touche, rend un bruit d'oreilles coupées. Son œil bleu immense et nu durcit dans le nombril d'une langue trop lourde à porter. Mais l'archet arraché à la pierre. Volant. Langue Et langue. Migratrice. Pour qui est-il audible ? Plus pour nous qui avons vomi toutes nos oreilles. Peut-être pour toi qui caresses les traits de craie Des nuages et les cris mimosas de la lumière.
