Quand on marche dans les chemins d'un village scandinave, pendant une nuit d'hiver, quand on a peine à s'arracher à l'humidité hostile des ornières qui collent à la cheville, quand on est glacé par la neige qui fond dans le cou malgré plusieurs centimètres de laine et de cuir, quand on résiste au vent furieux qui force à se pencher en avant pour n'être pas renversé, quand le ciel est noir et la route est noire, on voit quelque chose qui fait chaud au cœur : dans beaucoup de fenêtres – des fenêtres aux rideaux tirés derrière lesquels les gens dorment au chaud – luit un joli petit chandelier électrique de cinq, ou sept, voire neuf lumignons arrangés en une forme qui
tient de la colline, du chevron, et du sapin.
Les gens qui ont allumé ces lumignons n'en profitent pas, ils dorment, ou, s'ils ne dorment pas, la lumière de leur appartement noie, pour eux, celle du lumignon. Personne ne leur a demandé de placer et d'allumer ces lumignons. Ils ne savent pas qui en profite. Mais les inconnus qui passent sur le chemin ont chaud au coeur.
