Que voyons-nous ? D'abord une jeune femme en fuite. Alvar manque de la renverser. Ensuite ? Le même Alvar débarquant sur un étrange chantier où l'on forme des stagiaires à de bien curieuses méthodes de vente. Pour l'un d'entre eux, cela terminera très mal. Que voyons-nous encore ? Rien d'autre que ce que l'on nous donne à voir d'ordinaire. De ces atrocités dont nous nous délectons passivement : Mareil, pornographe de l'outrance, Morguen peintre aussi saignant que célébré par la critique, Sissoko grand maître d'une secte africaine aux objectifs mal définis. D'autres encore qui s'agitent autour du juteux marché de l'exhibition. Aurons-nous notre dose d'exotisme, notre lot de violences, notre dû d'ignominies ? Irons-nous, ramassant çà et là les morceaux d'un puzzle visuel vers une apothéose de l'horreur ? Certainement. A la manière d'un objectif trop bien réglé, Roger Puyravau pointe avec ironie et lucidité l'illusion des existences sans qualités.
