C’est bizarre de penser que l’on a déjà une histoire quand on n’a que huit ans. C’est comme si j’étais un livre, avec des pages, dont certaines sont si collées ensemble que je n’arrive pas à les ouvrir pour les lire. Je ne peux pas voir au travers non plus. Peut-être que si je me trempais longtemps dans de l’eau tiède, cela décollerait les pages comme mamy décolle les timbres des enveloppes pour sa collection ? Il ne faudrait pas que l’encre s’efface. Moi, je suis déjà décolorée, je ne risque plus rien.
Ainsi Kito Katoka découvre avec nous son histoire, de la Tanzanie au 19e arrondissement de Paris. Elle se construit une vie où l’imaginaire est une potion magique dans laquelle le pire se dissout et nous éclabousse d’une impérissable joie.
