"J'ai longtemps eu les clés de Chavin. Plusieurs années, quand j'habitais Paris. Baby me les avait données. Un après-midi de printemps. J'étais comme anesthésiée. Impossible de vivre pleinement. Quelque chose à nouveau était mort en moi. Quand il était parti. Ces clés ont rouvert beaucoup de portes. J'ai pris l'habitude de m'y échapper. De quitter Paris le temps d'un weekend. Filer au loin vers Argenton-sur-Creuse".
L'auteur nous emporte dans une errance affective, comme un voyage permanent à l'intérieur d'elle-même au gré des endroits traversés, avec ou sans l'autre. Une quête d'amour impatiente.
