Des vers qui ne cessent pas de répéter la libération, des vers du bonheur neuf façonnés par l'oubli. Une poésie qui pourrait ne jamais se terminer, poésie qui accélère semant sur sa route insensée les petits mots qui n'auraient pour effet que de la ralentir, de la neutraliser parce qu'elle ne peut être que mouvement. Une poésie des mots qui se bousculent et s'entrechoquent, poésie de l'enfant enfin retrouvé, loin désormais du soleil éblouissant de la réalité frauduleuse qui l'aveuglait et lui faisait détourner les yeux alors que, derrière le rideau livide, s'amorçait une route réelle, cette route qui l'attendait depuis toujours et sur laquelle il a cessé de mourir.
