Il n'y a pas de passoire. Une histoire sur une passoire, ça serait rasoir. Il n'y a pas de passoire, aucune passoire. Il ne sera jamais question de passoire. La passoire, c'est ma tête. Onze textes s'en sont échappés, ils ont coulé dans l'évier, disparu sous le papier. Dans ce recueil de nouvelles, il est question d'un baobab, d'un bar, d'un banc. Il y a une Deux-Chevaux et un monde parallèle. Il y a des rencontres, des sourires, des pulsations de vie. Mais pas de passoire. Il n'y aura pas de passoire.
