Ça commence dans une tour.
L'acier trempé de tes larmes ne trompe ni la nuit ni la brume.
Sous ses pieds le sol est toujours aussi humide, mais quelque chose a changé.
D'habitude, la semaine, je dors à la mine.
J'ai voulu partir plus tôt de l'usine, tout à l'heure.
Liés par le ventre on a descendu les chevaux.
Les derniers rayons de soleil raclent, rasent, frôlent le linceul de givre couronnant les mottes de terre.
Ce qui l'atteint pour le moment ce ne sont ni les ondes de la lumière ni celles du vent, et encore moins les regards.
À travers les époques, en nouvelles et en poèmes,
lisez nos histoires oubliæs.
