Qui est-il, cet homme : celui qui, juste là, à portée de la main, se tient à la lisière d'un monde dont encore on ne sait rien de plus que l'idée qu'on en a ?
Qui est-il, cet intime inconnu qui nous ouvre les bras, mais vers lequel, souvent nous n'avançons qu'avec la plus grande prudence ; ou tout au moins avec un élan que pondère une compréhensible circonspection ?
Et quel est-il, ce monde qu'on imagine plus qu'on ne le distingue, qui se dérobe alors qu'en retentit en nous le grandissant appel ; et auquel en cet âge où tout en soi devient nous osons, vaille que vaille, faire l'effarante offrande de celui que nous sommes ?
C'est là, à la lisière de ce monde-là, à l'intime et secrète fenêtre de l'âme même, que discrètement penché, comme aux aguets de soi, on rencontre celui que nous savons devoir aussitôt reconnaître.
C'est là, à la lisière de ce monde-là, que se trouve celui qui à la fois nous attend et par crainte nous fuit, qui à la fois se cache et à mi-voix nous appelle ; et qu'après avoir su le débusquer enfin, après l'avoir nommé puis dûment désigné, nous apprivoiserons.
