La concubine coiffée d’une toque en loutre, parée de boucles d’oreilles en perles de Mandchourie et vêtue d’une robe au dragon la contemple de son air impassible, avec une amorce de sourire au coin des lèvres. Ou serait-ce la femme qui contemple la concubine ? Dans ce jeu de miroir aux correspondances inédites, une histoire reste à écrire. Il y aurait une concubine, il y aurait un peintre. Et il y aurait cette femme étrangère à l’un et à l’autre. Cette femme que je suis.
