"J'avale ces biscottes humides et ce foutu café délicieux. La taie d'oreiller transpire ma propre sueur et tente de sécher sous l'air de mes ronflements. Mes cheveux, alchimie de paille et d'iode, oxydent la brume désormais. Mes pieds secs devenus lumineux à force de cultiver des ampoules, éclairent le teck comme dans Billy Jean. Ce dos, tenu par une chaîne rouillée appelée colonne vertébrale, pleure sur mes fesses postée à 142° Est, Sud-Est de la barre. Et ce scénario qui se répète, et cette mise en scène qui se prépare, et ce spectacle qui manque d'entracte, c'est ça l'aventure, notre aventure... J'écris sur ce bout de banquette avant de prendre mon quart, derrière cette barre la nuit tombée, sous la modeste échelle conduisant au cockpit, fatigué ou en pleine forme, qu'il vente ou sous pétole. J'écris chaque jour, dans l'authenticité d'un témoignage d'un grand voyage, dans l'amour du partage, entre sourires et déceptions, entre la vie et la mort, dans le sens des marées, face aux vents et aux horizons, proche des terres et loin des miens, sous ce ciel et mes étoiles. Parce qu'écrire, c'est enfermer le présent, lire, c'est lui rendre la liberté."
