Je me raconte des merveilles puisées dans le désordre et l’évanouissement fréquents de mon cœur.
Mes doigts ne comprennent que la fuite des signes répandant des sens suspendus à des fils noirs.
J’aime les silences écouteurs aux yeux émerveillés avides d’histoires de rêves.
Je pense souvent à la vie quand le vent lit les prairies, quand la nuit se fracasse sur les éclats de la lune ; l’avènement de la nouvelle. les fleurs qui palpitent, les papillons qui bourgeonnent me confectionnent l’expression dans toute sa mesure. Quand j’écris je vis, j’erre dans la beauté même si parfois tout est laid et dépourvu de tendresse.
