- Assez ! C'est une histoire à dormir debout ! Raconte-moi encore une fois cette histoire et veille à ce qu'elle soit crédible, sinon je t'embarque au poste ! J'avais plaqué mes mains sur mes oreilles et commencé à me balancer d'avant en arrière. Ma mère fusilla l'inspecteur du regard. Lorsque je retrouvai mon équilibre, je racontai la même histoire. Une troisième fois. Malgré mon état d'extrême faiblesse, l'inspecteur m'emmena manu militari au poste de police et m'interrogea à nouveau en la présence de mes parents, d'un psychiatre, d'un médecin et même d'un détecteur de mensonges ! Je racontai la même histoire. Une quatrième fois. Le détecteur de mensonges resta muet : mes mains ne mentaient pas. Le fait que je n'eusse pas menti confirma les soupçons du psychiatre. - Cet enfant nous dit la vérité. Il n'a pas perdu la raison ; la cohérence de son histoire le prouve. Il a réellement vécu ce qu'il décrit ! J'aurais voulu l'embrasser. L'inspecteur, lui, faillit tomber à la renverse : - Quoi ! Vous voulez que je gobe cette histoire ? - (Comme s'il s'adressait à un enfant.) Je dis simplement que cet enfant a réellement vécu en rêve ce qu'il décrit. Je fus tout à fait rassuré par cette précision, car je n'aurais pas souhaité que l'on crût en l'existence de Kom et que l'on y fourrât son nez...
