A et B sont à table. Ce sont deux écrivains, fines gueules et grandes gueules, profitant d'un dîner dans un restaurant pour parler littérature. Ils mangent et boivent goulûment. Ils affichent une petite culture qu'on devine faite de trous mais dont ils tirent une grande vanité. L'un, particulièrement ignorant, croit qu'il a écrit Andromaque (mais il reconnaîtra qu'il l'a rêvé ! ) ; l'autre corrige les titres des grands classiques, estimant, par exemple, que Crime ou Châtiment aurait été bien supérieur à ce titre idiot qu'est Crime et Châtiment. De verre en verre, nos deux tartarins de l'écriture refont le monde, déplorent leurs échecs, mettent en avant leur œuvre passée et à venir. A avait publié Henri Pottier juste avant que ne paraisse Harry Potter, B prépare un ouvrage important sur lequel il ne peut rien dire. Le serveur s'impatiente de voir ces deux clients qui ne décollent pas. A trois heures du matin passées, ils décident de réécrire Don Quichotte, d'une man