J'adore ma mère, vraiment. Mais, parfois, elle me rend folle. Banal. Pourtant, à cause d'elle, ma vie de Californienne lambda a dérapé tout droit dans le burlesque. Jugez plutôt. Au départ, moi, Stacey Reiser, je voulais seulement que ma maman ma fiche la paix. A trente-quatre ans, on n'a pas envie de s'entendre rabâcher des vérités du genre : " Fais-toi couper les cheveux ! ", " Actrice, ce n'est pas un métier sérieux ! " ou " Tu mérites bien mieux que ce type-là ! ". Comment aurais-je pu prévoir qu'en deux temps trois mouvements, elle deviendrait cette icône publicitaire adulée, surlookée, quasi injoignable ? Que je serais obligée de surveiller ses fréquentations, ses finances, ses amours ? Et les miennes, alors ?
