" Mon habitude ressemblait à une marche le long d'un chemin bordé de sapins. J'avais vingt ans. J'avançais avec la force de ceux qui savent tirer des traîneaux, corsage ouvert sur le givre, le froid planté comme une lame dans les gencives. Rien ne m'importait que d'avancer. Le ciel était bleu. La cime de cristal des sapins le transperçait comme le cri d'un alléluia. Il faisait froid. Je tenais la main de Raphaël. J'avançais avec lui. La neige tombait sur mes épaules. En me touchant elle me bénissait. D'ailleurs tout me bénissait. Je me sentais bénie. Je croyais à la chance. J'acceptais de donner ma chance et mes forces à Raphaël. Sa peinture se vendrait. Il suffisait d'y croire, de l'aimer. "
" On ne peut ignorer plus longtemps un livre qui découvre à la fois une personne et le style qui lui convient... La fureur de vivre anime ce récit rédigé avec une perfection et un raffinement exemplaires. On ne pouvait faire plus belle entrée en littérature... "
Jean Freustié, Le Nouvel Observateur
