Un pantalon garance, une vareuse, une montre de gousset, un portefeuille troué d'impacts, quelques lettres d'une femme, un carnet... C'est ce qui reste d'André, atteint le 6 mars 1915
par cinq balles de mitrailleuse, lors d'un assaut qu'il précède le sabre à la main. Après une agonie qui dure huit jours, il meurt et laisse une jeune femme de vingt-deux ans, enceinte, et un enfant de dix-huit mois.
A partir de quelques objets de famille encore pétris de douleur, l'auteur, petit-fils d'André, nous fait vivre avec émotion les derniers jours de son grand-père ; un dialogue intime avec la mort... une parmi tant d'autres.
Brève histoire, en vérité. Et pourtant ! C'est toute l'horreur et l'absurdité de la guerre qui défilent. Tout l'amour aussi. L'amour d'une femme, d'une vie qu'on voudrait retenir comme un bel été.
Superbement écrit, oignant et pudique : un très beau livre, qui ne laisse pas indemne.
