La ruelle est sinistre, à peine éclairée par quelques réverbères dont le brouillard londonien voile la lumière. Heather n'y prête pas attention. Elle court à perdre haleine, glissant sur les pavés humides, se heurtant aux murs lépreux. L'homme qu'elle a vu, c'est Jack l'Éventreur, elle en est sûre ! Et il s'est lancé à sa poursuite...
Soudain, un fiacre débouche devant elle. Un cri, une main qui la saisit par la taille... Lorsqu'elle reprend enfin connaissance, un homme est penché sur elle. Si proche qu'elle peut distinguer l'ombre brune de sa barbe naissante. Une boucle rebelle tombe sur son front et ses yeux ont la couleur de la gentiane. Elle sent sur sa joue son souffle, comme une caresse.
La belle bouche sensuelle s'approche encore, et les lèvres de l'homme se posent sur celles de Heather. C'est si délicieux qu'instinctivement la jeune femme noue ses bras autour du cou de l'inconnu...
