Fane ne demandait rien à personne. A quarante-sept balais, enfin, il allait pouvoir se la couler douce. Sa mère venait de mourir, il héritait de la maison. Et aussi de son frangin, Mo, le simple d'esprit. Mais il y avait Lilas, belle comme un cœur, des seins comme des pastèques, un cul de rêve. Alors ils seraient peinards, tous les trois. A boire de la bière. Lui, il écrirait des romans policiers. Il en avait lu des centaines, il était sûr de pouvoir faire aussi bien.
Oui, ce serait la chouette vie. Seulement, il y avait les frères Voke et leurs deux garages. La maison de Fane, elle était coincée entre les deux... Et eux, les enfoirés, ils la voulaient. Déjà du temps de la mère, ils voulaient l'acheter. Et puis il y avait cette façon de regarder Lilas.
Ce salaud d'André Voke, il la dévorait des yeux. Il la prenait pour une pute. Et ça, Fane n'aimait pas du tout. Mo non plus, d'ailleurs. Oui, ça finirait mal, tout ça...
