Le roman chez Françoise Lefèvre ne se perd jamais dans des inventions d'intrigue, dans la fabrication. Il se nourrit d'elle-même, comme l'enfant happe le lait, le souffle, toute sa manière d'homme. Chez elle, l'intelligence reste inséparable de la sensation et de la sensibilité. Le vécu, sans cesse recréé, alimente ses pages. Elle irrigue la littérature dans le seul sens qui vaille, celui qui permet au lecteur de mieux aimer la vie. Elle qui écrivait dans Mortel Azur : " Je ressens une étrange joie quand je songe aux chemins du renoncement (...). Je cède aux froides étoiles. Je cède au vide éternel où je serai condamnée à crier que je n'ai pas été assez aimée ", elle n'en est sans doute qu'au mitan de son œuvre et c'est un bonheur d'attendre patiemment où son génie va la conduire.
