Il a grandi parmi les portraits de Marx et de Lénine, leur doit le prénom qu'il porte et une enfance monochrome. Rouge. Rouge de la cause qui obsédait son père. A la mort de ce dernier, Carl bazarde tout le bric-à-brac à faucille et marteau, les vieux numéros de l'Huma... et solde une fois pour toutes l'héritage familial. Amertume. Regrets. Culpabilité. Car l'homme qui l'a fait naître n'a pas élevé un fils : il a dressé un militant. Hors le parti, point de salut. Point de tendresse. Des années plus tard, le fils raconte le père en ne suivant qu'une ligne : la sienne. " Un roman magistral, exempt de tout pathos et de toute tentation nostalgique. " L'Obs " Un témoignage sensible sur une douloureuse filiation, porté par la plume fine de l'auteur. " Le Figaro littéraire
