Extrait du prologue

Elle appuya son menton sur le bois en dessous de la fenêtre. Il était froid et luisant. Elle s'agenouilla sur le siège ; il avait une odeur différente du bois. Le siège était large, et rouge comme le soleil couchant ; il avait plein de petits boutons qui le ridaient profondément et le faisaient ressembler au ventre de quelqu'un. Le ciel était sombre, les lumières étaient allumées dans le téléphérique. Des gens skiaient sur les pentes raides en dessous. Elle voyait son propre visage la narguer dans le miroir de la vitre ; elle commença à se faire des grimaces.
Au bout d'un moment, la vitre devant son nez s'embua. Elle tendit la main et la nettoya. Quelqu'un, dans une cabine descendante, lui fit signe. Elle l'ignora. Les collines et les arbres blancs s'inclinèrent lentement vers l'arrière, puis vers l'avant.

Oscillant doucement, le téléphérique s'élevait dans l'air des montagnes. Les arbres et les pistes sur les pentes en contrebas étaient également blancs : une chute de neige fraîche et un brouillard givrant surgi pendant la nuit du fond de la vallée avaient gainé branches et aiguilles d'une enveloppe de cristaux blanche et craquante. Les skieurs tranchaient et fauchaient les rondeurs de la nouvelle couche de neige, ciselant un texte gravé en sillages bleu-blanc sur cette page vierge et bombée.