La vie est pressée. Elle a toujours le même chat à fouetter. Delcourt attendait l'amour. Il le portait comme un don, une offrande inévitable. Il guettait sa présence dans l'inaccessible de chaque sourire, chaque sexe humide, chaque joue frôlée, chaque aisselle parfumée de désir, chaque bouche tremblante d'opaque salive. Elle était assise en face de lui, nue. Lui aussi. Ils allaient se toucher, seulement se toucher. C'est à ce moment que s'installa un étrange silence.
