Il contempla sa sixième victime, fier de son oeuvre. Elle était étendue là, inerte, comme les précédentes, tuée à l'aide de deux armes. Sa chevelure, d'une couleur intense et lumineuse, s'étalait dans l'herbe. Il savait que l'on découvrirait bientôt son corps et que la police apprendrait ainsi qu'il avait réussi une fois de plus. Il lui fallait une autre victime. Il en avait fait la promesse et il ne pouvait manquer à sa parole. Il l'avait déjà choisie et savait tout d'elle. Elle n'aurait pas plus de soupçons que les autres et ne résisterait pas: elle se contenterait elle aussi de jouer son rôle comme si elle suivait les indications d'un metteur en scène de talent. Tout se passerait dans les temps, comme pour ses proies précédentes. Et tout serait très facile.
Spencer Cross-Wade regarda la photo de la sixième victime avec découragement. Quelle était la clé de cette énigme? La formule? Le mobile? Comment ce monstre avait-il pu échapper à toute l'équipe de détectives chargés de l'affaire? Il savait que le tueur frapperait encore et qu'une fois de plus il devrait affronter ses supérieurs, rapporter un nouveau meurtre de femme et admettre que cette journée encore avait été stérile pour la police new-yorkaise. Mais il était décidé à tout mettre en oeuvre pour éviter cela. C'était devenu une idée fixe, une obsession pour cet homme pourtant calme et tranquille. Trouver l'assassin était devenu une nécessité.
