La porte d'accès à la cage la plus proche se trouvait à l'autre bout de la zone de travail. Entre cette porte et le lion, quatre gardiens de zoo, trois vétérinaires, deux éthologistes, un directeur adjoint, un directeur tout court, trois inspecteurs, et une perdrix perchée sur une branche de poirier. Un des inspecteurs était Steve Carella. Le lion le chargea. Sans l'ombre d'une hésitation. Peut-être à cause de son sourire. Pourtant, Carella ne souriait pas. Il était même terrorisé, et il ouvrit des yeux exorbités et une bouche immense quand il vit le lion quitter le sol pour l'attaquer. Deux cents et quelques kilos de puissance animale brute s'abattirent sur lui. Carella leva les yeux sur une gueule de la taille d'une citrouille, à la fourrure fauve, aux yeux jaunes, aux mâchoires hérissées de crocs. Une détonation claqua. La balle atteignit le lion entre les deux yeux. Il s'effondra sur Carella comme un gigantesque tapis puant. Le Gros Ollie Weeks approcha d'une démarche chaloupée, un Glock 9 millimètres à la main. - Tu me dois une fière chandelle, Stevie.
